Y qué pasó con las cometas

Ilustración: Mikela Prevost. Web: http://mikelaprevost. wordpress.com

Corremos por el parque a toda prisa. La grama crecida golpea mis pantorrillas como pequeños látigos de hormigas encolerizadas. Me pica, pero no importa, sigo corriendo. Corro hasta que imagino al espectador verme desaparecer en el horizonte como un veloz cometa; como al auto del ser querido que se queda despidiéndolo con un vaivén de la mano en la estación.

Corremos sin parar, esquivando obstáculos, saltando piedras, pisando ramas, cortando el viento; mirando atrás sólo con nuestros talones y cabelleras que el viento trata de retener en el último metro recorrido. De repente, silencio. Paramos de golpe, casi chocándonos y, por primera vez, miramos hacia atrás. Nada, humo lejano. Más atrás, tan lejos que parecía ya leyenda, el caos, la desesperación, los gritos. En nuestras manos aún las cometas descoloridas; la de Mariana rota, la mía sin cola.

Mientras el frío se evapora de mi cara y el calor empieza a arder en mi pálido rostro, recuerdo de repente a Justo, el perro del anciano vagabundo, de pelo color mostaza. En las mañanas como ésta, de cielo azul intenso y clima fresco, Justo deja al viejo instalado en la entrada de la iglesia mayor y viene a jugar con nosotras; pero huyó con el súbito estruendo de las bombas. Dónde estaría. Y cómo estaría el viejo. Aprieto mi cometa con una mezcla de ira, temor y ternura.

Miro a Mariana, que llora quedamente. Debe estar pensando en su madre. Yo no pienso en la mía; no tengo por quién preocuparme. Pobre Justo. Se me sale una lágrima. Cae en mi cometa y queda para siempre pintada en ella una huella de mi pesar.

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